♫ I’m useless, but not for long/ The future is coming on ♫

Estoy lentamente volviendo a ser yo. Eso implica sacar una tarranganada de cosas sin leer (todas del mismo tema, no se haga esperanzas, NO leeré a Cortázar de nuevo), confianzas perdidas, enfoques ajustados. Son tiempos GRANDES. No sabe usted lo alegre que me pone tomar un libro sobre los diversos significados de la idea occidental del poder y saberme capaz de entender, lejos de la niña banal y chillona que se aventó al piso diciendo “no puedo”. Ya fue. Soy banal. Me apasiona lo tembleque que se vuelve el ser humano promedio ante la idea de ser parte de una élite de poder. Eso soy, una futura politóloga con lentes de armazón rosadita. No hay ningún problema en ello.

Descubro que estos años no los perdí, fueron un transitar en la periferia de mis adoradas Ciencias Sociales para venir a dar, como es natural, de vuelta al punto de partida. No pesa, no. Fueron transitarme y dejar la petulancia y el narcisismo para dar paso al yo más humilde (pero no pendejo) y un poco menos ególatra. Era necesario. Héme acá, con $3000 dados a la UCA a cambio de memorables tés de Jamaica y libros que siempre me tardé en retornar; $150 dados a la UES a cambio de cartas no entregadas, bibliotecas que me hacen querer llorar y convicción plena que esta izquierda no es para mí pero que puedo ayudar a cambiarla. Sé cómo. Voy para allá.

Tuve a duecinueve personas a mi cargo durante un mes. Logré que mi jefe confiase en mí, me dieron este puesto y todo mi equipo estuvo de acuerdo, trabajo conmigo y no para mí. Hoy se me acabó la peseta con cosas buenas dichas por muchos mandos. No me pesa tomar llamadas de nuevo porque fui second-level y pwneé totalmente. Ese puesto me ayudó a verme trabajar efectivamente bajo presión por primera vez desde bachillerato, sin estallidos histéricos, y entregar números para el sucio aparato industrial. Mñe.

¿Escribir? Talvéz, cuando esté lista. Es una cosa que respeto demasiado como para hacerla a la ligera. Este tiempo ha servido para darme cuenta que puedo, quiero y debo; contar historias es algo que me gusta hacer. No voy a tirarme al pozo sin ritmo, sin cadencia, sin orden (suelo hablar/escribir mucho), es lento que va. Lento, pero en rumbo a una literatura no-cursi, no-de la belleza de los crepúsculos, no de cafés pseudointelectuales en el Bella Nápoles. Literatura que hable de vos y apeste a urea, que se deslice en una bolsa de Delipop enfrente a la Tecnológica, que hable de vivir en y a pesar de este purgatorio que llaman San Salvador. Algo localista. Algo REAL. Decido darme tiempo para tener cara de llegar al Infierno a decirle a Caicedo que matarse a los veinticinco fue pendejo o a las respetables miembros del Órgano Legislativo que pedir escaños en el TSE por el simple hecho de tener vulva es un insulto a cualquier mujer que se digne de tener capacidad intelectual y pretenda ser tomada en serio. Que lo que están haciendo es prolongar la imagen del protomacho dominador/nena de camisón. Pendejas.

Lárgome de momento. No me gusta la posición oficialista “Funes es Dios”, ni la recalcitrante “Funes está traicionando al partido que lo llevó al poder” porque el Ejecutivo sólo tiene el poder cuando el eje económico está con él, pero no tengo mayor argumento serio para desarrollarle que mi maña de no callarme. Más de alguna vez la rabia me traicionará y vendré a decirle que el maje ese cara de chichipate que ahora está en GANA es un imbécil, apoyándome en todo el rigor académico que me dio Chivísimo, pero le prometo que no serán las más de las veces.

Vendré a hablar de cosas serias cuando yo esté académicamente preparada para hacerlo. Vendré a contarles de mis lentes rosaditos y cómo eso conflictúa mi imagen pública de apparatchik en menor medida, pero estaré acá. Sólo que estudiando (esto no necesariamente significa quehacer universitario, la UES es medio totopa a la hora de entregar talonarios y dejarme ser un abogado de provecho a la república) y desarmando computadoras por teléfono. Si quiere mandarme libros guapos y decentes sobre Política, Sociología del Derecho, Sociología Política, Oscar Wilde o Johann Sebastian Mastropiero, hágamelo saber en los comentarios.

Kthxbai.

PD: Víctor, gracias.

♫ …y la lucha es larga, el río está llamando..

… y nos dice “adelante, adelante“

(Adelante, compañera, salgamos a la calle

no nos entreguemos y hagamos que esto ande) ♫

Intento de recuperación patrocinado por el Quinteto Tiempo. Gracias, grupito argentino internacionalista comunista quemabiblias mataniños que es la mera mata donde se rasca el tigre.

PRONTO: posts sin tanta elipsis.

“La esperanza es el consuelo de los tontos”

… eso decía mi abuela, a quien tengo reservas a la hora de creerle hasta los buenos días, pero aparenta ser aplicable en este caso. Hoy pesan mis seis años a la basura. Hoy pesan los consuelos tipo “el hecho que no hayás hecho x cosa en x tiempo no significa nada”. Intente usted levantarse a diario sintiéndose un desperdicio y después hablamos.

Cuando cosas así pasan me desconecto, procuro que llueva para irme a caminar sin rumbo como si acá no hubiesen 16 muertes violentas al día, como si no fuese mujer en edad reproductiva, como si Mejicanos no fuese del AMSS, como si los motoristas respetasen las aceras. Camino y camino, llueve y llueve. Hoy vino  a pasar esta pendejada en Enero con un calor del infierno, no tiempo para nada por ocupar un cargo que no es mío y deudas qué pagar. Esto de envejecer es una mierda.

La típica mezcla de vergüenza y asco vuelven a impedirme ver a la gente a la cara. Sigo haciendo alguna estupidez incomprensible justo antes de que mi mente empiece a papalotear cual procesador en una Dell y tanto complejo me grite cosas a diario (a veces creo que son los clientes, pero no creo que hablen español) al grado de querer zafarme de todo -de nuevo-, salir corriendo -de nuevo- y quedarme acá aplastada -de nuevo. O sea, lo normal.

La U se aproxima a paso galopante y me pregunto por qué viniendo yo de seres con vocación científica tuve que salir con una puerca inclinación por los ideales  y que se vuelve difícil de sostener cuando la pendejada de una ha sido comprobada y reafirmada y patentada durante años y no se tiene fe ni en la manera en que guardo mis cosas (ayer perdí mis llaves). Odio ser tan culera y tan pendeja y tan inepta y tan nena de quererme arrancar la piel. Encima sin esperanza, la niña que quiere llevar una ciencia social (como si le dieran los cinco ‘pal peso).

Crónica de un discurso presidencial anunciado

“El día que le iban a matar la sensación de impunidad, Alfredo Cristiani se levantó a las 5:30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo”.

Tiene usted un país que conmemora un aniversario más del fin de su guerra civil, y en dicho país el Órgano Ejectivo -y el Legislativo y el Judicial y el Límbico- tuvo cierta hegemonía de derecha hasta el año pasado. El presidente actual es “del otro bando”. Usted sabe lo que va a pasar.

Acostumbrados a ceremonias con militares olorosos a naftalina, palomas blancas liberadas al cielo en un monumento a la salida de San Marcos y bajo el sol a plena hora del zope, a lo mejor la gente no esperaba un discurso bajo techo, con el militar naftalinoso de pie tras el presidente y en un mismo salón Félix Ulloa, el embajador de Taiwán (que ni siquiera es país, pero usted diga que sí) y Calderón Sol. Como eso de gobernar para el pueblo con la espada del revanchismo histórico y en menos de un año es algo que pocos han podido hacer -y no podemos soltar la teta “del imperio” tan al suave-, todos esperaban la misma caca de siempre. Mientras Funes hablaba de Haití, nuestros ex-presidentes ahí presentes ponían cara de “oh, el civismo y la solidaridad”, la Ana Vilma de Escobar se retorcía por dentro diciendo “si Tony no la hubiera cagado ese discurso lo estaría dando yo”, el embajador de Taiwán papaloteaba y se preguntaba a qué hora iban a dar los tamales pisques y la mara equis decía “qué paloma el presidente”.

Vino el populismo, el agradecerle a la gatada que veía el discurso en el 10. Yo chateaba con Víctor, en el mejor estilo “viendo la tele y escuchando la KL”. Yo le confiaba alegremente cómo mi versión de macho alfa debe ser barbudo y usar lentes, cómo Randall Munroe es el único rubio que me gusta cuando escuché “COMO AFIRMÓ LOUIS JOINET, RELATOR DE LAS NACIONES UNIDAS EN LA LUCHA CONTRA LA IMPUNIDAD, ABRO COMILLAS: ‘PARA PASAR LA PÁGINA HAY QUE HABERLA LEÍDO ANTES’.“ Corrí a ver las caras de los asistentes porque asumí que les vendría el pringapie ante tal desacato. La ex-comandancia ponía cara de “aquí viene el vergaceo” -creo que era la Nidia Díaz, no la vi bien-, Hernán Contreras ponía cara de “vámonos a almorzar al Paradise” y ¡polongosh! Funes desenfunda la espada del Augurio para pedir perdón en nombre del Estado.

-Pausa histriónica-

Funes empieza con el Mea Culpa estatal y Cristiani no cabe en sí con su expresión de pujo. Calderón Sol sudaba como cuche (perdón, gremio porcino). Escobar Galindo abandonaba su chelura para verse más como Gazú, pero todos compartían una GRAN expresión de tragar en seco y una gran Gran GRAN cara de WTF. No sé quién era el camarógrafo asignado por CAPRES, pero le estaré agradecida infinitamente por haber llenado mi tele de gloria con tan sublime imagen. El proletariado se fascinaba, gente intentaba aplaudir. La voz de Funes temblaba, lejos del fulano que hace dos años llegó a la UCA con complejo de Bono. Seguía hablando. Sudor en el rostro de los presentes.

- Más pausas con fines dramáticos-

Perdón oh Señor, perdón e indulgencia y etc. Funes se seguía disculpando en nombre de medio mundo. Qué triste ser el primero del otro lado y andar arreglando errores majestuosos de otra gente. Cristiani en realidad tenía cara de aborto. Todo el saber legal de don Cache se agolpaba en su frondoso rostro, se le notaba. La Nidia sonreía. El embajador de Taiwán seguía deseando tamales pisques. La Wanda miraba sus uñas, los cadetes de la Escuela Militar intentaban reconciliar estas palabras con las de sus superiores, para quienes Monterrosa Barrios sigue siendo un héroe. Cual si fuese una letanía, los involucrados se adormitaban (es culpa de la serotonina). Y cual si de  un aguacatazo en el techo se tratase, vino el round 2 (FIGHT!):

CON ESTE OBJETIVO HE DECIDIDO LA CREACIÓN DE UNA COMISIÓN QUE TENDRÁ COMO FINALIDAD ÚNICA PROPONER A LA PRESIDENCIA DE LA REPÚBLICA LA ADOPCIÓN DE MEDIDAS PARA LA REPARACIÓN MORAL, SIMBÓLICA Y MATERIAL, DENTRO DE LAS POSIBILIDADES QUE LAS FINANZAS DEL ESTADO NOS BRINDAN Y CON LA OBLIGACIÓN DE OFRECER RESULTADOS CONCRETOS EN TIEMPO Y FORMA.

Fue demasiado. La Ana Vilma no cabía en su incredulidad y fue captada en video de CAPRES mandando mensajillos en un su Blackberry que parecía no tener señal -no “pispileaba” esa lucesita que tienen- el embajador de Taiwán miraba hacia un lado y hacia el otro con cara de “Dude, WTF?”, la Nidia no escondía su GRAN sonrisota y Cristiani se vino en seco. La mara aplaudía, mencionaron a Jon Cortina, los de Pro-Búsqueda gritaban como nenas en presencia de los Backstreet Boys (yo también lo hice), Funes nos bendijo a todos, la mara aplaudía- excepto los que no- y Contreras se fue al Paradise, el taiwanés se dio cuenta que era demasiado tarde para comer tamales, Cachetón se fue a desatar su rencor en declaraciones a LPG, Cristiani y su impunidad entraron a su casa por la puerta trasera, que estaba abierta desde las seis, y se derrumbó de bruces en la cocina.

“El Frente, la UCA y la UES necesitan superar la guerra”

superar.

(Del lat. superāre).

1. tr. Ser superior a alguien.

2. tr. Vencer obstáculos o dificultades.

3. tr. rebasar (‖ exceder de un límite). La temperatura del desierto supera los 50 grados. U. t. c. prnl.

4. tr. rebasar (‖ dejar atrás). Hay que superar los prejuicios raciales.

5. prnl. Dicho de una persona: Hacer algo mejor que en otras ocasiones.

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Para algunos es muy difícil sentir empatía por algo que no les toca personalmente. Otros no ven la necesidad de rememorar los hechos pasados, creyendo que “superarlos” ayudará a movernos hacia adelante. Perdón y olvido. Ajá. Doña Rufina, olvide que vio cómo masacraban a su comunidad. Don Arnulfo, olvide que recogió cadáveres en El Playón día tras día hasta que el fuego lo silenció a usted. Don Chamba, olvide que la tripa le chilla y que vive con una tortilla con sal al día. Olvide, porque yo nada de eso veo desde mi casa, para eso tengo VH1 y MTV. Supérelo, por la puta ¿Que no ve que eso ya pasó?

75,000 vidas son una tontera.
20 años de retraso económico y social son una tontera.
Clase intelectual acéfala es una tontera.
Fuga de talentos es una tontera.
Reparación de daños es una tontera.

No sea pendejo y lea antes de hablar, que el que usted viva estos tiempos en este país con esta realidad en este día con este gobierno y diga “supérelo”, eso, ESO es una tontera ¿Sabe por qué? Porque no pedimos venganza, no pedimos sangre, no pedimos cabezas: pedimos saber la verdad y trabajar a partir de ella. Por respeto. Por dignidad. Para poder, entonces sí, superarNOS.

Cuerpos celestes

Soy un planeta. Estoy convencidísima. Cuento con mi propio centro de gravedad y este atrae a otros planetas, estrellas, lunas y basura espacial para hacerlos orbitar alrededor mío. Soy un rejodido planeta. En algún lugar hay un pelele con un telescopio cobrando cantidades risibles para que los mortales puedan ver cómo un sinnúmero de carambadas me eclipsan todos los días después de las cuatro de la tarde. Debería cobrar comisión.

Mi corteza es tosca y poco acogedora. Si se me ve desde lejos uno incluso podría decir que no hay vida dentro de una masa tan repelente, tan inhóspita, tan corrosiva. Pobres majes. Misiones astronómicas (contadas y breves) descubrieron una cosa semejante al magma, un fuego ineludible e inolvidable que arde en el mismísimo centro de mí, que me recuerda que estoy viva, que me recuerda para qué estoy viva y que está destinado a no permitirme olvidar nunca que el corazón late y la sangre quema. Puedo perderme, dar vueltas alrededor de alguna estrella remota e incluso pasar por el punto más lejano del cosmos, pero ese malnacido magma siempre va a retumbarme por dentro como tambores de guerra, porque he nacido para pelear.

Soy como Montserrat, destinada a explotar por el fuego que me consume por debajo de la corteza, hostil toda ella pero más frágil que la milhoja.

Estoy destinada a recrear el Big Bang.

Estoy destinada a ser polvo estelar.

♫ Ven, bailalo ♫

Su blog frívolo semiadoctrinado de confianza cumple tres años hoy. Y yo que venía a contarles de mi Año Nuevo, aunque pensándolo bien el hacerlo es un gancho a la quijada para la niña llorona que abrió una cuenta en Blogger para poder desahogarse. Para vos, Virginia del 2007, por las vueltas de gato que has dado, es este post

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Despedí el 2009 jugando Guitar Hero -de nuevo-. Dieron las doce y los años que dejaron burras negras y yeguas blancas, abrazos en forma de paréntesis-llave de apertura-paréntesis. Intoxicaciones. Risas. Llego a mi casa a la 1am con la sana intención de dormirme, porque quería ir al mar. Suena el celular y Juan advierte “a las 2 te voy a ir a traer. No te cambiés, quedate como estás”. Asumo yo que Juan, habiéndose entregado a la mala vida, quería una draft de Año Nuevo, así que le hice caso y me quedé en mi atuendo hippie. Error.

*Mientras esperaba a Juan me quedé dormida, pero usted inserte ruido de cuetes aquí*

Llega Juan a las 1, que vamos a traer a Sonia, guapa ex-jefa nuestra conocida por su chelura y gusto por el hair metal. Sale la mujer salvajemente entaconada y temo, seguramente querrá ir a un antro fresa. Empiezo a engullir la lata de Smirnoff Ice que yace en mis manos. Ansiedad. Ansiedad que crece mientras Juan cruza buscando La Gran Vía. Mierda, a mí me prometieron un café. “¿Qué  hay en Multiplaza?”, dice Juan “Fiesta Mexicana, KGB”, contesto. Me condené a mí misma. Sonia en sus tacones, Juan en su atuendo “soy manager de Sykes” y yo con mi cara de alcohol, sueño, amor y paz tomamos el ascensor rojo y vi mi triste final. Miro cheras con vestidos como este que hacen que aquel traje de cisne de Björk parezca la cúspide del glamour. Ansiedad.

Pasar frente a Fiesta Mexicana y el reggaetón me recuerda que ese mundillo de discotecas nunca fue mío y nunca lo será, veo gente, demasiada gente, gente tipo The Hills en tiempo de hambre, gente que sólo toma Cuba Libre -LOL, el sarcasmo-, me veo en jeans y blusa tejida y no maquillaje y me pregunto en qué puto momento de la vida dije “sí”. Decido que quiero irme, pero mala onda, pobre Sonia. Se deciden por KGB. ¡¡¡¡¡¡$15 de  cover, $15!!!!! Entramos. Mi vida cambió.

En una discoteca con fresas del mal, vestida como para un café en el La T, sin ser flaca ni taconuda ni chele ni tener pasito tun tun, corrí por una cerveza, lista para llorar mi inadaptación. Y que suena música de mi fiesta de pre, allá en el jurásico tardío. Y que muevo mi piecito. Y un-dos-tres-todos para abajo. Y que cuando me doy cuenta me mueven el suelo y son las 6am. Y que me digo “qué vergón”.

Como científico social que aspiro ser, no evité notar estos fenómenos:

1. ¿Por qué la gente baila en grupitos? Es cierto que el espacio era reducido, pero el evocar el ♫ hagan una rueda, hagan una rueda♫ es poco recomendado en esas situaciones. ¿Les dará pena bailar en, digamos, la pista?

2. ¿La gente con pisto no baila cumbia? Todos se sentaban cuando empezaba un cumbión y así no se vale, andaba yo ya suelta y todos volvían a sus botellitas de Bacardí. Mñe.

3. Los hombres gays bailan mejor que los heterosexuales. Esto es pura observación.

4. El pegue de Juan es universal.

5. Las mujeres guapetonas fuman cuando se deprimen.

6. Bailar no es tan terrible y no hace llorar a Farabundo.

7. En los tiempos del perreo, la Lambada sigue siendo apreciada como el PRIMER baile prohibido, guoguoguo. Todos proceden a topar cuando la susodicha suena.

8. Vi a dos ex-compañeras de la u y a una ex-compañera de promo. No le hablé a ninguna de ellas. No las extraño.

9.  Volvería a bailar, pero hoy quiero una fiesta de casa comunal o un carnaval en la calle con orquestas y cosas en realidad bailables, como “La antena parabólica”.

10. La cerveza hace que las señoritas de sociedad acudan en manada al baño y eso es malo. Ponen canciones de Maná cuando una pelea con una puerta sin pasador y eso es poco prudente.

Y ya. Puede usted bailotear alegremente en los comentarios o decirme “niña, cuando empiece el ciclo lamentarás este alienamiento del que sos víctima”. Si es este último, mñe.

Por si es usted voyeurista: el resumen de mi año -porque sí, tengo vida, cosas pasan-.

Liniers es amor

Por si alguna prueba faltaba para completar el enunciado “la Virginia es masoquista”, he aquí que estoy poniéndole cerrojo a la puerta del 2009 parcialmente feliz, a pesar de haber perdido todo. Sí, todo, no es drama, se lo juro.

He acá el resumen de noticias.

El 2009 me dio:

1. El chance de ser observadora electoral. Fue infinitamente pro y por respeto al “debido proceso” no lo posteé jamás, a pesar de haber sido tri-chivo. Ya no tengo las fotos, pero tengo mi credencial. Wujú.

2. A Apolonio, fue un buen iTouch. Que Steve Jobs lo tenga en su santo seno.

3. El MEJOR trabajo de mi vida.  El primero que me gusta en serio, el grupo de gente más bayunco que conozco, otro grupo de gente con los mejores comebacks que he escuchado; la mejor paga de mi vida y la posibilidad, si “se nos dan las cosas” de no tener que renunciar por la u el año que viene, gracias a mi ex-jefe. Gracias, ex-jefe.

4. El sentimiento.

5. El triunfo del comandante.

6. Los huevos de decir no.

7. Esta net desde la cual posteo.

8. Encuentros culturosos del primer tipo.

9. Los huevos de decir sí.

10. La oportunidad de estar acá.

Onlainmente este año me dio:

1. Campo Pagado. En realidad no es nada más que un blog, pero de ahí han salido cadenas de correos delirantes con más de 100 respuestas, café+pupusas+fresco de jocote [puaj, Víctor]+frozen de arrayán+cosas de las que aún no podemos hablar+ menciones chivas en otros lados. Es más divertido cuando uno no escribe, sólo se echa el chambre. xD

2. Hunnapuh. La cuestión más rara del año, yo pasando iba. Esperamos en enero dar lo mejor en el engramillado, porque este mes di pena. Uh, la vida social me consumió.

3. El #EditorialMonday, que falleció de insuficiencia respiratoria porque Dell considera que lo mejor para mi salud mental es trabajar en la mañana y no leer editoriales que me revienten la bilis. Fue chivo mientras duró. No sé si volverá, por aquello de que la niña tiene que estudiar y dejar de jugar.

4. Puta, conseguí Nerds por descubrir una canción de U2 Eso es un WIN apoteósico. Vi a @florcitamd llorar en el cine, a Ligia decir “siéntome alicaída” en una pupusería donde caen aguacates del techo, a Aniuxa no terminarse un frozen, a @Nochez comer tiramisú y una obra de Sartre donde dijeron *estúpida, puaj*. WIN.

***Parte emo del post***

¿Qué me quitó el 2009?

T-O-D-O. Este año me escupieron en la cara, me dejaron sin suelo, me fui de todos lados y de todo mundo tantas veces que en realidad de inicios de año sólo me queda Juan -hola, Juan, dejá de jugar WoW-. En parte es mi culpa, claro, por dejar que me pongan de alfombra y por no tener mad people skillz. Podría llenar mares de letras si contara las veces que me dormí llorando, podría incitar suicidio si escribiese cómo en realidad estoy caminando sobre el aire y sólo albergo la remota esperanza de no pasar del suelo. Más bajo de donde estuve ya no puedo estar. Puedo extrañar mi seguridad, sí, pero son precios que no estoy dispuesta a pagar. Total, nada de eso vale la pena ya.

***Fin de la parte emo del post***

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¿Qué trae el 2010?

1. Parece que la primera vez desde 4to grado que no haré nada más que estudiar. En realidad es algo que ansío, tengo toneladas de cosas que no he leído por estar de proletaria, emo o de emo proletaria. Me parece justo y necesario dedicarme a hacer tareas y argumentarle a mis compañeritos de salón sobre lo arcaico de ir de traje sastre a hacer un parcial. ¿El precio a pagar? No tener un cinco y perder el preciado interwebz. Mi ex-jefe intenta ver si se puede arreglar algo en la maquila, porque ahí no hay part-time. Soqueishon total. Si no se puede ¿Quién me ofrece un part-time que pague al menos el interwebz y un par de cajetillas de Marlboro light? Kthnx.

2. Oh sí, la universidad del pueblo me reclama para sí.

3. ¿Lo demás? No sé

Nunca mi futuro había sido tan incierto como hoy. Nunca he enfrentado la incertidumbre con tanta esperanza como hoy. ¡Feliz año y hasta la victoria siempre!

PD: Agradecimientos especiales:

Juan: Eam, vos sabés que te quiero

Nohemí: Morrissey, Morrissey, Morrissey. Nadie me ha aguantado lo que vos. Te amo, lo sabés.

Flor: Gracias, infinitas gracias.

Víctor: Te lo dije por msn y te lo repito, qué vergona la mezcla de Aniceto Molina con Pinfloi y Teología de la Liberación y los temas de la semana y las zarandeadas que me da su mercé.

Y a usted que se viene a echar el chambre o sepa Yísus a qué viene, gracias

Y ya, que no es tesis la mierda.

De la triste historia musical de la década ♫ We are fated to pretend ♫

…o  de cómo me cagan las recopilaciones-recuentos-rankings “de la década”: Los mejores chicles de la década, el mejor detergente de la década, el queso crema más memorable de la década, etc.

Niños y niñas, les voy a contar un cuento:

Allá en 1,999 cuando todavía existían revistas musicales que podrían considerarse como referencia válida, yo corrí a comprar ejemplares que recopilaban “la música de la década”.  Una de ellas trajo a mí El Circo, Libres y Locos, Leche y Re, cosa que agradeceré por siempre. Los escuché y los reescuché, descubriendo un rock/hip hop que no era cover ni versión región cuatro de The Cure, era el muy Spinneta con todo el esplendor de su acento argentino. Era EL SONIDO de la década, era la Latinoamérica que veía su idioma reinar en el MTV junto a Ruth y su pelo rosado o Arturo y un tatuaje tri-vergón que tenía en el brazo. Latinoamérica era arrogante, restregando su español con veintiún acentos distintos en la cara de quien fuese, era El Gran Silencio y su mezcla de música norteña con rock con cositas semejantes al cumbiarengue. Vinieron los Backstreet Boys y se cagaron en todo.

Ahuevo.

La era “soy maloso porque escucho a Korn” se impuso. Uno podía tener un indicio de los malos tiempos por venir cuando Nookie fue un éxito. El apocalipsis vino: Evanescense -la voz de la chera es paloma, pero para eso, mejor Nightwish- mutó en Paramore; Korn mutó en 30 Seconds to Mars. U2 lanzó el peor disco de su historia -sí, fans retro, October era el Dark Side of The Moon a la par de esa bazofia innombrable del 2,004-, el rock puro tuvo esperanzas en Audioslave y nada más. Llanto.

Pero estos diez años cerraron con la cereza del pastel: los hipsters. Si no fuese suficientemente malo tener niños de 11, 12 años diciendo que su vida no tiene sentido -tu madre, bicho-, si no fuese suficiente con la gente que dice que el pispelo de Thom Yorke es sublime -y que si no lo apreciás sos un inculto superficial-, ahora hay que enchutarse a la marita “yo los descubrí cuando sólo tenían dos escuchas en MySpace, oh, ni sus vecinos de Maryland los escucharon antes que yo”. Que sí hay música indie vergona, la hay, bastante, pero ¿Por qué sus seguidores actúan cual si ponerse un pantalón socado define tu status social? Es triste, man. Francamente triste.

Esta década perdió la música. No fue culpa de Napster, como lo vaticinaba Metallica a fines de la década pasada -hasta Metallica se afresó, o sea-, fue culpa de la presión social.

Estos son los tiempos de la pretención. Todo sea por encajar.

En los noventas y principios de esta década era más fácil navegar por las aguas del NS/NR, nadie se sentía presionado a decir que Juno es una gran cosa al nomás salir el estreno de prensa en los yunais -sí, antes que todo mundo la viera- ni a decir que, no sé, el disco más reciente de… am… Arctic Monkeys es la mera verga aunque se lance en el 2011. Era más sencillo cuando teníamos menos medios para hacernos ver cool. Era más simple cuando nos aprendíamos los pasitos del Aserejé.

Adiós, ’00s, era de las poses. Hola, era de los 10’s. Traenos rock, por piedad.

Soundtrack: Time to Pretend- MGMT

PD: No me haga caso, soy vieja. Me criaron con rock de guitarras eternas. Estoy malacostumbrada.

Morbo, sucio y barato morbo

Como soy una esclava de mi ego y me gusta asumirme interesante, sucumbo ante las cosas tipo chismógrafo. Acá: http://www.formspring.me/U2fan87 puede usted dejarme preguntas de manera anónima y yo le contestaré porque es divertido, kthnxbai. Así que, si le da cosita preguntarme algo por acá o por Twitter o por mésenyer, vaya a ese hipervínculo y averigüe por fin por qué no me gusta la leche en polvo ni los hombres cheles.

Vapue, jalú.